Índoles

Invenção pseudoartística neológica

E é este o vendedor de quadros de rua
Artes contemporâneas perdidas num tempo
De verdades mascaradas em palavra nua
Onde este é mais um desenho da realidade que invento.

(Não sei se é característica própria, por vezes até é preferível achar que sim, de um modo anestésico faz-me sentir especial. )

Escrevo sobre nada mas é o tudo que me perfaz
Refaço a naturalidade em escrita abençoada
Mas julgo ser o único a quem ela satisfaz.
E ironicamente, vou contemplando a criação da rima forçada.
Crendo espetacularidade no deleito que ela faz.

(Procuro ser criador de uma arte invulgar e inovadora, em que em as palavras fáceis são substituídas por sinónimos que aprimorem uma escultura duradoura. )

Tristes são as horas longas de lucidez em que as palavras causam sentido.
Numa realidade em que a qual não revejo abrigo.

Alojando na memoria a esperança que esta articulação utópica de vocábulos não despareça.
Seja ela recriada por cada leitor que a mereça.

Pois a arte é uma magia singular que articula o inexistente.
Esse fenómeno tão especial de fonte geradora a mente.

A dor do presente é sentir que no futuro o passado não volta. E divagamos no barco da lembrança em mar da memória e a saudade desperta numa metamorfose de dor intemporal, porque o presente é o passado de amanhã. E isto hoje, já é ontem. Ontem que doí no tempo de hoje e por nunca mais poder ser ontem!

“Desconstruções”

Hoje é tempo de partir numa nova busca.
Abalarei a descoberta de uma renovada terra e de remodelados sonhos que na verdade não existem, pois esses que tinha, ficaram presos nas poeiras das linhas do tempo, e outros tantos foram queimados na chama de uma vela que ironicamente celebra anualidade.
E o que até então, se apresentava como um eterno e infindável presente, acrescenta agora um pretérito saudoso.
São argumentos genéticos inalteráveis, de uma filosofia biológica dura de aceitar como ciência. Os axónios começam a fazer sentido, e os versos de Pessoa alimentam confusão de um raciocínio a tornar-se fluente.
Restruturamos objetivos e perdemos a magica industria criadora da magnificência.

Suprime o teu intelecto nas disfarçadas frases sem sentido.
Nos dilemas existenciais e nas questões fulcrais de vida.
Não sucumbas a qualquer desejo perdido.
Insiste, na vontade de estar, pensar e agir.
Age perante o impulso e controla-te quando a razão surgir.

Não percas o rasto ao teu caminho.
Colhe as lembranças e construi memórias futuras.
Fragmentadas recordações num futuro imaginário.
Nessa vertente tão tua de extraordinário.

Vive aquilo que queres viver, não o que possas.
Porque poder são estorvos do pensamento.
E sem eles, não existe lugar para o lamento.
Não esgotes as opções, desenvolve a panóplia das suas saídas.

Pode, no final, estar tudo mal.
Ir em contra aos sermões moralmente proclamados por qualquer prelado
Mas terás desenhado em tela viva o teu próprio legado.

Rascunhos!

Hoje estou triste e penso,
O porquê da alegria não ser pensamento.
Nunca refletimos quando estamos felizes.
E agora, todo o tempo chora
E o povo diz que é a hora.

Neste velho tempo, o presente não sorri.
E o futuro? Esse já nem dentes têm.
As leis são hoje ilegais, e a minha vontade de escrever sucumbe à falta da mesma.
As palavras amigas, de horas sem tempo ,que no passado foram alento dão lugar a rabiscos de tinta que encontra significado vulgar no dicionário.
Não sei como escrever, a arte em mim adormeceu e a inspiração está dissipada numa poeira inerte que ainda não desapareceu.
Cresce, todos os dias em mim, o medo por aquilo que não sei, quando antes, o único receio era, o de não chegar a saber. E o inocente fascínio do conhecer, aquela curiosidade que serve de alimento ao nosso imaginário é hoje o quimo ou quilo de uma digestão inacabada, parada num tempo sem retorno.
Presentemente o tempo é de tal forma triste e chove tanto, que se Descartes hoje vive-se, diria de espanto “ preocupo-me, logo existo”
E um dia mais tarde, os livros quando se referirem ao passado de hoje não serão começados pelo tradicional cliché do “ era uma vez ….” Mas dará lugar uma narrativa factual histórica, provavelmente começada por “em meados do séc. XXI viveu-se…..” Que servirá de exemplo a um futuro presente, de uma história passada, triste e deprimente.

“Renascentis ex cineribus et redit in vestri admissos equus, protectio dignitatem nostram et attollit in vestigiis huius eminebat. Imperium que fuit olim tuis! “

Sociedade XXI

Estamos Inseridos numa sociedade moribunda. A crise, a recessão e os constantes aumentos dos preços acentuam cada vez mais as dificuldades existentes.
Todos verbalizamos as nossas indignações e lamentos. Estamos submersos numa ideia de crise mundial inevitável o que nos serve de desculpa para todas as nossas ações ou a ausência delas.
Adotamos esta ideias de um presente falhado e
nada fazemos para contrariar este facto.
Vivemos iludidos na ideia de um futuro melhor, esperando algo que ninguém sabe bem o que é. Cedemos a medos e a facilidades, mas onde ficam os nossos sonhos? As nossas ambições? É assim que vamos viver?
Sucumbimos a receios estúpidos e não lutamos pelo que realmente queremos, e o que nos faz feliz, por aquilo que sonhamos, só porque nos parece inatingível, caindo na mentalidade de fatal destino.
É nesta sociedade que queres estar inserido? Dá vida a tua existência. Recria o teu mundo!

Sou humilde, porque na minha visão cinzenta, não me revejo na hipocrisia da igualdade.
Na consciência, a humildade encontra valor. E o que será a humildade mais? (…) do que as palavras sinceras da nossa consciência?
Pois, por vezes ser MELHOR é mais humilde do que a disfarçada IGUALDADE.

Para onde levas a minha sanidade?
Nem isto, nem aquilo, nem o talvez faz sentido.
Debato-me numa batalha intelectualmente superior.
No meu tão próprio e vulgar pendor.

E depois, o que é certo depende da tendência.
E o errado divaga pela emoção
Encontramos a arte nas portas da emergência.
E o mundo estereotipado de perfeição.

E nela, o humano sente-se bem,
Liberto de afáveis fraquezas.
Guarnecido com os poderes do além.

E se a dúvida é se ela existe?
Eu, convictamente, digo que sim.
De triste presente, encontra no passado amargurado fim.

Num tempo de sonho,
Que não tem espaço na memória.
Fica somente na lembrança a leviana glória.
A ilusão que foi necessária para um dia se escrever história.

As durezas da vida são as consequências necessárias de quem é especial.
A viver está confinado a escuridão da terra, estar vivo é intemporal.
Cada ser é tão o quanto especial se, a quando da sua morte, na memória dos outros se imortalize a sua presença.
Pois todo o físico na morte encontra o fim. Mas a alma ilustre, nela inventa a vida!

Todo o homem é poeta quando está apaixonado.
Não de versos deleitosos ou de palavras aconchegantes.
Poesia, não se resume unicamente a uma forma de arte, é uma forma de viver.
O único sonho real da não realidade.

Amar não é sentir! E falar de sentimentos é mentir.

É habitual no amor dizer-se que se age sem pensar e que as nossas ações têm por base o coração em vez do pensamento.
Quando se sente não se pensa!
Porém, na minha experimentada loucura, louco é quem o assim acha.
Seguir o coração em detrimento da razão não implica o abster do pensamento. Porque parar de pensar é irreal. Sentimentos são pensamentos livres de conclusões futuras ou previsões. A razão delimitamos o futuro e cria previsões, os sentimentos são pensamentos atuais, de um real tempo vivenciado ao segundo.
Não é possível materializar o sentir se não existir pensamento, os sentimentos são processamentos cerebrais dos sentidos e das sensações. O sofrer, o rir, a dor, a alegria é tudo pensamentos, e não atos irracionais. Nada é irracional no Homem a não ser a sua loucura e só quem é louco sabe viver.

Cogitações

Longas são as noites que reflito na clareira de uma maldita luz que me persegue.
E a pureza é hoje corrompida pela vontade.
Não sei se é de mim, se é do tempo, mas parece que tudo despertou.
Como sábio magno, manipulasse e enfatizasse.
E existe, sim. Essa vontade, não natural mas moderna pelo conhecimento.
Conhecer torna-se um interesse acessório, e hoje a experiencia é precoce e a linguagem oscila entre palavras eruditas das quais não sabemos o significado e uma vertente que nos diz pouco.
As ações são forjadas pelo parecer e a perfeição surge mascarada pelo desejo vaidoso da procura. E todos hoje são atores.
A humanidade ficou presa no dia de ontem e hoje a juventude já tem barbas brancas.
Todavia….
É legítima a evolução biológica, bem como é legítima a minha vontade de escrever, que quase é tão grande como a minha saudade de não o fazer.

És presente doce e fazes cara a tentação.
És início instintivamente tímido e espontâneo.
Que findas sem aparente razão.
Levas nas tuas garras o nosso triste desânimo
Ficando em longa breve memoria todo um caminho de devoção.

Apresentas-te como ciclo congénito da vida.
E arrancas com arranho um tempo desejado
Crias e recrias.
Fazes e desfazes.
És demónio em terra e deus no céu.
E com teus poderes valorosos.
Raias o mundo de tristes saudosos a alegres curiosos.

És vento que renova, és ciclo que exorta o novo dia e a saudade de ontem.
És minha necessidade involuntária de conhecer,
Que fazes em todos os momentos de vida viver.
És a raiva do sujeito poético aqui presente,
E audácia interrogativa do deste ser demente.

És forma de sentir com tamanho invisível.
E se de nada tudo és….
Ó Vento, porque cedes à insensata vontade?
Se de ti depende toda a humanidade..

Entrou pelo sossego da noite, num simples suspiro de desabafo, dois passos em frente em pé delicado. Tudo estava tão sereno, tão calmo que qualquer nervo existente apaziguava-se. Dirigiu-se a ela em toque fino de harpa, pegou-lhe na mão e por momentos só acariciou-lha suavemente com as pontas dos dedos trémulos. A sua pele parecia seda. Tomou-lhe também o seu cheiro, cheirava a versos de pessoa, numa estranha essência melancolicamente desconcertante. Inertes, ele fitou-a atentamente. Ela desprendida de maquilhagem esboçava um sorriso sincero e tímido em resposta aos seus olhares… (continua)

Hoje é moda criar-se pseudoprotótipos de homens, dos seus gestos, das palavras exatas e comportamentos brilhantes.
Cria-se personagens e divulga-se as suas medidas numa busca desmedida pelo celestial.
Partilha-se choros forçados e imagina-se frases de sentido pleonástico sobre a natural vivência das coisas.
Há um sofrimento estupido de querer viver o sofrimento futuro já hoje, e estar preparado para o ultrapassar.
E o fascínio da descoberta devaneia-se num adultério de sentimentos e crescemos tapados numa atitude de imaginário futuro, onde a experiencia do presente fica de lado.